Para conmemorar el día en el que Marty McFly viene a vernos al futuro, vamos a iniciar una serie de entradas en las que transcribiré lo que quise decir en la charla impartida en el Museo Patio Herreriano de Valladolid englobada en el ciclo de conferencias que con motivo del día de la Arquitectura orbitaban en torno a la exposición de Hans Wegner 18 Sillas, un frutero y un mueble Bar.
Así que sin más preámbulos les dejo conmigo mismo.
… Salmantica non præstat.
Verán, en Finlandia los inviernos son largos y las chicas son rubias. También los chicos, pero las chicas más.
Y es un rubio que, al contrario de lo que pasa en la meseta castellana, no sale de un bote de farmatint ni es producto de ducharse con agua oxigenada. Es algo que les da la naturaleza y, por lo visto, ellos están muy agradecidos y lo manifiestan con un amor y un respeto superlativos a esa dama salvaje, brutal y generosa.
(…)
De rodillas estás
rodeado de ropa sucia,
la mano que que tienes extendida,
nunca para de temblar,
no para de temblar,
de frío, de cansancio, y algo más,
las sombras se vuelven alimañas,
cuesta distinguir la realidad
cuando la vida no vale nada, cuando nada, vale nada ya,
Perdóname porque yo he sido uno más,yo he sido otro más,
otro más de los que su vista apartó al pasar por tu lado,
quise disimular, como si no fuera nada conmigo.
(…)
Cuando nada vale nada (fragmento)
Del álbum No intente hacer esto en su casa
Soziedad Alkohólika, 1997
Creo que el primer recuerdo consciente que tengo es el de estar detrás de una cortina.
En realidad no era una cortina, era una especie de colcha o tela con una trama bastante abierta que la hacía permeable a la luz. Me recordaba a la textura de aquellas servilletas que en los años 80 había en todas las casas junto con los platos de duralex pero en tamaño XXL. Tenía cuadrados ocres, marrones, amarillos y no tengo la certeza de si también algún rojo o anaranjado.
Recuerdo que me ponía detrás de esa cortina, contra la ventana y a través de ese filtro textil jugaba con mi padre.
Eso sucedía en Las Palmas, en la calle Tomas Miller 81, apartamento 503 y yo tenía dos años y pico.
A la salida de la ópera, en el foyer de un gran teatro, en el descanso de una pieza de ballet, en las recepciones del embajador o en los más sucios chiringuitos al sur de Benidorm. No se habla de otra cosa. La gente está intrigada, vive en la desazón. El desánimo y el desasosiego se apoderan del personal. Los jilgueros ya no cantan, las flores ya no huelen, el sol se pone triste y a la luna le da pereza lucir en las noches de estío. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde está la luz? ¿Por qué ya no escribe el idiota del blog ese raro?
Pues agárrense, que vienen curvas: por el título de la entrada muchos de ustedes habrán adivinado que les voy a hablar de un trozo de nogal.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas,
no lo hagas.Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
Traducción de So, you want to be a writer (fragmento) de Charles Bukowski.
No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
La pequeña Muerte (Eduardo Galeano)
Existe una zona cercana a la misma raya con Portugal, entre las provincias de Zamora y Salamanca donde los inviernos son crudos, los veranos descarnados y sus gentes rocosas como el granito. Una tierra sin dobleces horadada lenta e inexorablemente por los ríos Duero y Tormes. Una tierra conquistada por encinas y carrascos, que huele a tomillo y a romero. Una tierra cuyo sonido es el croar de las ranas en las charcas y el canto de las chicharras en verano.
Una tierra donde lo que parece, lo es.
Pero no siempre.
Da cierto vértigo comprobar que la fecha de la última entrada de este modesto blog data de hace casi dos meses, dos. 52 días, para ser exactos. Normalmente esto es indicativo de una época de agobio y estrés. Un déjà vu que se repite con cierta frecuencia. Y ustedes ya saben que un déjà vu significa que algo pasa en Matrix.
Hoy hay luna llena y yo he descubierto que tengo síndrome de Diógenes.