pequeña muerte © pedro ivan ramos martin luz10 cementerio de villamuriel de cerrato

Pequeña muerte: Cementerio de Villamuriel de Cerrato

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

La pequeña Muerte (Eduardo Galeano)

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lo que parece lo es

Lo que parece lo es. O no. La presa de Almendra

Existe una zona cercana a la misma raya con Portugal, entre las provincias de Zamora y Salamanca donde los inviernos son crudos, los veranos descarnados y sus gentes rocosas como el granito. Una tierra sin dobleces horadada lenta e inexorablemente por los ríos Duero y Tormes. Una tierra conquistada por encinas y carrascos, que huele a tomillo y a romero. Una tierra cuyo sonido es el croar de las ranas en las charcas y el canto de las chicharras en verano.

Una tierra donde lo que parece, lo es.

Pero no siempre.

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Tampoco es un perro

Síndrome de Diógenes

Da cierto vértigo comprobar que la fecha de la última entrada de este modesto blog data de hace casi dos meses, dos. 52 días, para ser exactos. Normalmente esto es indicativo de una época de agobio y estrés. Un déjà vu que se repite con cierta frecuencia. Y ustedes ya saben que un déjà vu significa que algo pasa en Matrix.

Hoy hay luna llena y yo he descubierto que tengo síndrome de Diógenes.

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